A fumaça - Autoria própria

Plantei
Um viveiro de metáforas
Para conter
uma erupção
em minh´alma

Nenhum verso
Sobreviveu
ao toque incandescente
da minha solidão

Nenhuma palavra
vestiu a
realidade desnuda
que passeava diante todos
sem escandalizar
quem quer que fosse

Um caldeirão de desassossegos
foi derramado
sobre o istmo
da verdade

E o lirismo
é a fumaça
daquilo que não pôde
ser dito

Catilina - Autoria própria

Por que arrotas este maremoto de moralidade
Se são rotos os teus passos?

As rotinas de fuga de tua fama
Estão secas, saberás logo

Nas espigas de ódio que plantaste
Perigaste teu próprio sangue

O esgoto te espera. As tuas rotas
Têm fezes que regarão teu nome